La vita di uno scrittore, quella di un rabbino e di una prostituta si intrecciano in modo unico, inscindibile, a formare un racconto che si disvela al lettore pagina dopo pagina. Questi tre personaggi, uniti nell\u2019unico intento di salvare quella parte spirituale della nostra umanit\u00e0 che troppo spesso il materialismo quotidiano relega all\u2019ultimo atto della giornata, prima di assopirsi, faranno i conti con una realt\u00e0 che non risulta mai essere quella che appare. Una linea sottilissima a distinguere ci\u00f2 che \u00e8 reale e ci\u00f2 che non lo \u00e8, perch\u00e9 nulla pu\u00f2 mai essere dato per scontato.
\nUn libro che vuol far riflettere sui valori e sul dono, perch\u00e9 tutto ci\u00f2 che ha un valore reale si riceve sotto la forma di regalo gratuito. Sulle sponde di un lago che sembra quasi un mare, vasto come la mente umana, per\u00f2, la realt\u00e0 in fondo non esiste.<\/p>\n
<\/p>\n
\u00abPoi, come se sentisse la necessit\u00e0 di soddisfare un bisogno impellente, cominci\u00f2 a scrivere. Scrisse una storia, un racconto particolare, un racconto irreale. Le vicende di quattro personaggi che si intrecciavano in una vita non vissuta, dove il confine fra realt\u00e0 e fantasia era troppo labile per aspirare al verosimile. Aveva scelto come sfondo un luogo di rappresentazione e collegamento, un luogo avvolto nella nebbia. Quando suo padre lo lesse ne rimase disgustato\u00bb.<\/em><\/strong><\/p>\n \u00abSono passati vent\u2019anni ormai. Vent\u2019anni di carriera, vent\u2019anni di pazienti, vent\u2019anni di ricordi sparsi nella nebbia e nel vento. Oggi, come ogni anno, sono tornato qui. Nulla ha avuto il coraggio di cambiare. Il lago che sembra quasi un mare mi guarda mellifluo nelle sue onde, il salice mi canta la stessa canzone a vento stonato.<\/em><\/strong> <\/p>\n
\n Io sono sempre, maledettamente, lo stesso. Gli anni non cambiano la sostanza di un uomo, negli anni un uomo non riesce a capire di che sostanza sia fatto\u00bb.<\/em><\/strong><\/p>\nL\u2019AUTORE<\/h4>\n